När samtalet uteblev återstod berättelsen

Etikett: Tekniska Missöden

Teknikaliteten

Förklaringen var banal. Konsekvenserna var det inte…

– 25:e oktober 2022 –

Hon hade tagit bort mig från Facebook i September 2022.

Det skedde under vår dispyt om vem som skulle hälsa på vem, i samband med uppehållet efter det urspårade skämtet om de “estniska kvinnorna i källaren”.

Senare i september lade hon till mig igen. Som sagt: det var en liten detalj jag missade då.

Det hade gått en vecka sedan hennes senaste besök på gården. Vi hade haft kontakt via sms och samtal, som så ofta på kvällarna. Jag ringde henne nästan alltid runt nio. När djuren var klara, jag kommit in, gjort upp en brasa och satt mig i soffan. Kaffe. Eller ett glas vin.

Den här kvällen hade jag varit och handlat. Jag satt i bilen när hon ringde. Hennes signal. Glad! Jag svarade direkt.

Det tog inte ens en sekund. Rösten var redan fel. Kallare. Avhuggen. Hon small av orden som om de var färdigladdade.

Hon sa att hon avslutade förlovningen. Rakt. Utan förklaring. Utan ansats. Förlovningen som hon bara kort tid tidigare påstått inte existerade, på grund av min så kallade skämtförlovning. Nu existerade den tillräckligt för att sägas upp. Och med den avslutade hon allt.

Jag var nästan hemma. Hann in. Satte mig i soffan. Tog en cigarett. Lyssnade medan hon fortsatte, som om beslutet redan passerat mig och jag bara fick kvittot.

Hon sa att hon bara kunde se mina offentliga inlägg på Facebook. Att jag dolde saker för henne. Andra kvinnor. Att jag skrev skit om henne. Smutskastade henne.

Jag försökte säga något. Det gick inte in. Tonen var densamma. Avslutad. Hon tog bort mig som vän. Blockerade mig. Sa upp förlovningen. Punkt. Sedan lade hon på.

Jag satt kvar. Förstod ingenting. Jag hade inte spärrat henne från något. Jag skrev inget dåligt om henne – tvärtom. Jag bekräftade henne. Oss. Min kärlek. Inför alla. Jag hade ingenting att dölja.

Förklaringen kom senare och av en ren tillfällighet. Och den var banal. En teknikalitet.

Under tidigare perioder, till exempel i samband med Melodifestivalen, hade det strömmat in vänförfrågningar på Facebook. Då godkände jag det mesta, främst av PR-skäl. Det var flera år tidigare, innan Facebook tappade sitt värde som kanal. Med tiden stod det klart att många av dessa kontakter saknade allt gemensamt med mig – politiskt, filosofiskt, musikaliskt – och att flödet mest fylldes av meningslöst käbbel.

Jag skapade därför en särskild kategori. Förfrågningar som godkändes hamnade där automatiskt. De blev tekniskt sett vänner, men kraftigt begränsade i vad de kunde se. Efter ett tag tröttnade jag helt på att hantera förfrågningar. Det låg till slut hundratals, kanske tusentals, obesvarade. Jag tittade inte ens på dem längre.

Jag hade helt enkelt glömt hur jag ställt in det. Kanske inte så konstigt under ett decennium?

Jag upptäckte det av en slump. En gammal vän vars konto blivit kapat hade skapat ett nytt och skickat en förfrågan. När jag gick in på hans profil såg jag att han låg i den begränsade kategorin.

Det var udda. Varför skulle han ligga där? Vän och kollega sedan länge.

Då föll bitarna på plats. Hon hade skickat en vänförfrågan och hamnat fel. Så enkelt var det. När vi först blivit vänner på Facebook var det dessutom jag som skickat förfrågan till henne. På så sätt hade problemet fått en workaround.

Mer än så fanns inte.

Jag skrev ett mejl och försökte förklara.
Responsen var noll.

Vännen

Jag försökte säga kom hit. Hon hörde gå härifrån…

– 8 september 2022 –

Hon var äntligen på väg till mig igen.
Efter lång frånvaro. Äntligen!

Det hade kommit plötsligt.
Men jag gjorde som jag alltid gjorde.
Städade.
Köpte färska blommor till hennes sida av sängen.
Handlade mat.
Köpte sushi till kvällen.
Gjorde mig i ordning.

Jag såg fram emot det mer än jag ville erkänna.

Halvvägs började märkliga sms komma.

Hon hade tankat och undrade om jag ändrat mig. Om jag egentligen inte ville att hon skulle komma.

Det var obegripligt.

Jag hade tillbringat veckor med att försöka få henne att komma. Förklarat. Argumenterat. Försökt hitta lösningar. Betala resor. Till slut accepterat sådant som egentligen var fullständigt orimligt bara för att vi skulle kunna ses. Som motell i Mjölby. ad som helst för det enda jag ville – få tillbringa tid med kvinnan jag älskade. Få somna med henne. Vakna med henne. Hålla om henne. Bara vara en del av hennes magiska sfär.

Nu satt hon i bilen. På väg till mig.

Och ändå verkade hon plötsligt osäker på om jag ville att hon skulle komma.

Varför i hela helvetet skulle jag ändra mig?

Tanken hade aldrig ens slagit mig.

Det märkliga var att hennes frågor började få mig att fundera mer över hennes egen vilja än över mina egna avsikter. Mina var glasklara. Jag ville att hon skulle komma. Det hade jag velat hela tiden.

Det var som om frågan kom från fel håll.

Som om någon av oss tvivlade, men att det inte var jag.

Jag försökte skaka av mig känslan. Svarade att jag självklart ville att hon skulle komma. Att jag såg fram emot att träffa henne.

Men den där märkliga föraningen ville inte riktigt släppa taget.

Som om marken under oss fortfarande rörde sig, trots att vi äntligen verkade vara på väg åt samma håll.

Jag svarade lugnt.
Att jag självklart ville att hon skulle komma.
Att jag längtade.
Att jag älskade henne.

Allt var rätt.
Förutom slutet.

Jag avslutade med:
”Kom nu, vännen”
och ett hjärta.

Svaret kom omedelbart.

– Jag har aldrig hört att kärlekspar kallar varandra vänner.

Där small det.
Inte högt.
Men tillräckligt.

Jag försökte förklara rakt.
Att ”vännen” inte betydde degradering.
Inte reträtt.
Inte att vi bara var vänner.
Ett gammalt uttryck.
Inget mer.

Jag skrev igen.
Bad henne släppa det.
Komma.

När hon anlände stannade bilen mitt på gårdsplanen.
Motorn tystnade.
Inget mer hände.

Jag gick ut.

Hon satt kvar bakom ratten
och storgrät.

Jag stod där,
med huset bakom mig,
med blommorna inne i sovrummet,
med maten i köket,
och förstod att inget av det spelade någon roll just då.

Jag försökte trösta.
Förklara.
Övertyga.

– Kom in och ät nu, älskling.

Till slut klev hon ur bilen.

Vi torkade hennes tårar tillsammans.
Som om det var ett gemensamt arbete.
Jag höll om henne.
Sa att jag älskade henne.
Inte som försvar.
Som faktum.

Vi åt.
Drack vin.
Pratade.

Vi låg i soffan framför den öppna spisen.
Lyssnade på eldens sprakande.
Orden blev färre.
Värmen gjorde sitt.

Till slut gick det över.
Inte löst.
Men stillat.

Vi somnade tätt omslingrade.
Nakna.

Nästa dag var allt som vanligt.
Som om veckorna av slit
bara varit ett missförstånd i tiden.

Vi satt i köket
och gjorde sextio liter krusbärsvin
av en enorm skörd från trädgården.

Arbetade sida vid sida. Kokade. Malde. Sockrade. Rärde om.
Skrattade.
Skojade.
Kramades. Väntade direkt. Barnsligt som om kärlen skulle börja jäsa och puttra på en gång.

Hon verkade lycklig. Vinröd T-shrt. Svara mysbyxor. Lite på trekvart. Såg ut som ett lyckligt barn på julafton.

Och det var kanske det mest förvirrande av allt.

Just det. Hon la till mig som vän på Facebook igen. Men… jag hade missat en liten teknikalitet… som skulle uppdagas långt senare… Som om nån sorts satans naturkraft gett sig själva faan på att en massa teknikaliteter till varje pris bara skulle djävlas…

© 2026 Pettus Petta

Tema av Anders NorenUpp ↑